La Vaina Está Fea …

*”Son of Beach players“* ¡Hijos de P. jugadores!; ¡No respetan el himno y a su patria !!**

Dump

De rodillas

Mr Trump la que no caza la busca… ahora insulta a los futbolistas americanos por arrodillarse cuando suena el himno en los estadios, para protestar por los crímenes, discriminación e injusticias flagrantes de un sistema excluyente y racista…                                                      .                    ***             ***               ***                                                                       EE.UU. implementaría ‘caza de brujas’ igual que en los años 50’s, en campaña hacia la prensa extranjera, especialmente la rusa con RT y Sputnik. Analistas de varias universidades consideran que la desinformación puede ser derrotada recosntruyendo sistemáticamente las habilidades analíticas en toda la población ( más calidad de estudios sociales y aumentar la comprensión de lectura e invertir en los Medios (faceb.-twitter- TV) para que impulsen la verdad y vean buenos programas televisivos, y obtener una respuesta progresista de la política de las grandes corporaciones informativas y su desinformación imperante.                                                                                                                                                                ***           ***               ***                                                                          El Senado USA aumentaría sus proyectos cínicos de ley: 1) El cambio climático no es real,      2) la atención sanitaria mejorará sin el Obamacare, pero sin haber presentado ninguna solución para su reemplazo. 3) Irán es una amenaza potencial para EE.UU. 4)Hay que asfixiar a Venezuela para que allá se respeten los DD.HH y la democracia.                                                           ***               ***                   ****                                                             Según el Pew Search Center  sólo el 20% de los estadounidenses confían en su gobierno, y el 80% desconfía de sus Medios informativos, y compara esta cobertura  con sus cuentas cada vez más pequeñas y tener muchos la sensación de desconectados, más pobres y privados de sus derechos.                                                                                                                                                 ***                    ***                ***

ENTELEQUIAS

¿Tendremos por fin los cesarenses una sistema de funcionarios graduados en química y farmacia en la Secretaría de salud departamental que garantice la bondad de las drogas o medicamentos que consumimos y recetadas por los médicos?                                                                                      ***                ***                     ***                                                                  ¿Los exmagistrados destituídos y amenazados con la extradición (hacia el refugio gringo) fallaron en derecho o sobornados? ¿Se anularán procesos y fallos como el de los trabajadores, pensiones y contra Piedad?                                                                                                                                            ***               ***                       ***                                                         En Alemania: La Merkel llega, como si nada, a perpetuarse con su cuarto mandato, y la OEA, ONU y DD.HH. no se pronuncia, máxime cuando va siendo pisada por los talones por los 96 parlamentarios neofascistas, antiinmigración y antiunión europea, que estarán abiertamente en contra de sus decisiones…                                                                                                                                   ***             ***             ****                                                           En Ecuador: Correa afirma que fue traicionado por su sucesor y ex-aliado, Lenín, de quien especulan que está gobernando con la agenda de la ultraderecha en la oposición.

tapiatietjen@gmail.com    [  jtt.stspiritu2@hotmail.es ]

 

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Poesía Siglo XX

Recordando la buena Poesía Latinoamericana

*ANABEL TORRES, 1948, colombiana, de “Casi poesía”

Fui uno con el viento esta tarde                                                                                                                                    pero el cuerpo junto a mí sólo sirvió para dañar mi placer.                                                                             Ahora, junto a la grieta en la pared,                                                                                                                         acostada bajo un crucifijo clavado por no sé que mano,                                                                                    y puertas que se abren y cierran,                                                                                                                               lo pienso dos veces   antes de sacarme lágrimas,                                                                                                  y luego me convenzo mas bien de tomar una siesta.                                                                                           No puedo permitirme lujos.                                                                                                                                         La nostalgia es para lo único que alcanzo,                                                                                                             y esto lo hago con desgano,                                                                                                                                           rencorosamente,                                                                                                                                                              como cuidaría a una esposa inválida que ya no amase.                                                                                      O como me dejaría cuidar.                                                                                                                                                                                        * * *

JUAN L. ORTIZ , Argentina ( 1896 – 1978 )                                                                                     …Es cierto que en algunas gamas del “aquí”                                                                                                         la luz canta? Dímelo…                                                                                                                                                  … sí, canta … o deshace, más bien, la duración es una ruina de hebrillas…                                                 Canta, paradójicamente, así …                                                                                                                                  y canta, a la vez, desde unas cifras de debajo las cifras                                                                                      o del mínimum  de unos élitros, por lo demás, en busca de lo ubicuo…                                                        pero sube y sube en ñandutíes                                                                                                                              que, se dijera, no concluye de reducir                                                                                                                        ni con las sílfides                                                                                                                                                              aunque algunas de éstas, en el vértigo, acaso,                                                                                                    lo abandonan por ahí  a la corriente del nadie                                                                                                      o para unos oídos de que, probablemente, no sabían …                                                                                      mientras que de la trama de ella con algo de brisa                                                                                              como en el vacío  resultaría …                                                                                                                                                                                    *    *     *

BLANCA   VARELA, Perú, 1926

Amo la costa, ese espejo muerto                                                                                                                                  en donde el aire gira como loco,                                                                                                                                  esa ola de fuego que arrasa corredores,                                                                                                                  círculo de sombra y cristales perfectos.

Asciendo y caigo al fondo de mi alma                                                                                                                       que reverdece, agónica de luz, imantada de luz.                                                                                                      En este ir y venir bate el tiempo las alas                                                                                                   detenido para siempre.  

Un río de colores entre sombras                                                                                                                   sombras que me deslumbran                                                                                                                         criaturas de me ciegan                                                                                                                                     criaturas del alma.                                                                                                                                                                                 ***

CÉSAR   VALLEJO, Perú, (1892 – 1938 )

En el momento en que el tenista lanza magistralmente                                                                                    su bala, le posee una inocencia totalmente animal;                                                                                            en el momento                                                                                                                                                                  en que el filósofo sorprende una nueva verdad,                                                                                                    es una bestia completa.

Vallejo dice hoy la Muerte está soldando cada                                                                                                    lindero a cada hebra de cabello perdido, desde                                                                                                    la cubeta de un frontal, donde hay algas,                                                                                                               toronjillas que cantan  divinos almácigos                                                                                                                en guardia , y versos antisépticos sin dueño.

Me moriré en París con aguacero,                                                                                                                             un día del cual tengo ya el recuerdo.                                                                                                                         Me moriré en París  -y no me corro-                                                                                                                        tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.                                                                                                                                   *    *    * 

JUAN  SÁNCHEZ  PELÁEZ, Venezuela, 1922

Luciente peso,  remoto y remotísimo                                                                                                                        de la ciudad que se llama  Quebec                                                                                                                              donde no he estado nunca                                                                                                                                           entonces escaleras arriba y abajo, me lleva                                                                                                             me lleva una lágrima                                                                                                                                                     entonces encuentro esta blanca ventana                                                                                                                 le pongo el índice                                                                                                                                                             y creo que es una dama de Quebec                                                                                                                             y vuelvo, por solitario, por mundano                                                                                                                        para crisparme o nó, y estoy, me veo                                                                                                                        con el as de oro dando tumbos                                                                                                                                    con los mismos  ojos en el universo grande y pequeño.                                                                                                                   *       *       *    

ELKIN  RESTREPO, Medellín, Colombia, 1942         

Como un enfermo lúcido, necesito no pensar, ensordecerme,                                                                          huir, huir.                                                                                                                                                                            Ah,  que días desdichados en que, como un bicho,                                                                                                reviento y me desintegro, y la noche no es cálida                                                                                                  como una bocanada de marihuana                                                                                                                           y tampoco trae descanso ni sueño.                                                                                                                            Aún siento, sobre mi alma, la luz de cien reflectores,                                                                                          el loco bullicio, mi voz arrinconada en la locura,                                                                                                 mis venas tensas como hilos de guitarra.                                                                                                                 No, no hay descanso;                                                                                                                                                       mi vestido tiene tantos brillos como la noche, mi pañuelo                                                                                anudado al cuello es del color de un pueblo polvoroso                                                                                       en la infancia, mi sonrisa ondea como una bandera izada                                                                               en otro mundo, mis cabellos caen, por un instante, en la muerte.


    *#Centro  de Estudios Culturales  –  jtt.stspiritu2@hotmail.es                                                                                                               

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                                                                               

 

 

 

Cinco Poetas Colombianos

POESÏA COLOMBIANA

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Conjurando estos tiempos de orillas violentas, apelamos a esta muestra de poetas colombianos más expeditos en esta reseña que resuena nostálgica y retadora y sin permiso en convocatoria ceremonial para estos aciagos convites de voluntades y deseos.

La realidad y el deseo                                                                                                                                                          RAÚL HENAO (1944 )

La tarde arrastra una banda de música                                                                                                        Tras los faldones del viento.                                                                                                           Súbitamente delante de mi vista                                                                                                              Una alada pareja de baile                                                                                                                         Persigue las notas otoñales                                                                                                                           Del acordeonista solitario                                                                                                                              Al fondo de la alameda                                                                                                                                         Un ciego trastabillante                                                                                                                                      Bajo la lluvia                                                                                                                                                    Aparece en el parque dominical                                                                                                                   Al paso que la estatua                                                                                                                                     De mármol de mi pensamiento                                                                                                                      Pierde su última hoja de parra                                                                                                                      Al avecinarse el anochecer.

 

El Homenajeado                                                                                                                           FERNANDO  RENDÓN ( 1951 )                                                                                                                    El homenajeado lleva bufanda                                                                                                                                    y tose preocupado                                                                                                                                              por tantas preguntas incoherentes                                                                                                    Todos lo felicitan                                                                                                                              mientras agoniza en público.                                                                                                                      Se le va la voz de tanto dar las gracias                                                                                                           Y aunque su rostro pálido                                                                                                                                 es el de la muerte                                                                                                                                          todos lo abrazan y rodean                                                                                                                             Y nadie quiere quedar                                                                                                                                      por fuera de la foto.

Fantasma                                                                                                                                                        ALBERTO VERÓN ( 1965 )

Habremos de encontrar un lugar al amparo del olvido                                                                    Habremos de elevar nuestra presencia                                                                                                   por encima de la misma piel                                                                                                            Habremos de digerir la alegría                                                                                                                      que alimenta el cosmos de cosmos                                                                                                     Habremos de elaborar una invitación colectiva                                                                                       la risa y la esperanza                                                                                                                                         pues lo que no se pierde en la batalla,                                                                                                      es nuestra presencia en la memoria de los otros.

La herida                                                                                                                                                       OMAR CASTILLO ( 1958 )

Dislocado                                                                                                                                                    atrapada mi cabeza por redes de vientos                                                                                               soy orfebre del vacío                                                                                                                                     tallador de piedras aéreas incandescentes                                                                                               es en las cuencas de lo fugaz donde ejecuto mis                                                                                vaciados                                                                                                                                                                ruinosas columnas pequeños santuarios                                                                                       vértebras esparcidas en el tiempo                                                                                                          han ido guardando polvo alrededor de las huellas                                                                           dejadas por mis ligeros pasos                                                                                                                  soy incansable en mi abismo.

Nocturno                                                                                                                                         ORLANDO GALLO (1959 )

Por sobre el estruendoso aroma del jazmín                                                                                       riñendo con los grillos                                                                                                                                   por el dominio de la noche,                                                                                                                              las agrias disputas de los amantes.

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¡*Cantaletas Aforísticas !!*

*Nos acecha nueva y santa Inquisición con vasto índice de acciones prohibidas para desarrollar una Paz con Justicia Social.

**Someter a la memoria histórica es el único elixir de la verdad capaz de frenar las voces agoreras contra la Paz.

***La Paz llegará si al final nos queda luz en los ojos para la esperanza;  azul en el cielo para la Justicia Social, y  el verde de la tierra para despertar la Verdad.

*¡BON   SORT !!**

 

**En Paz* [ Amado Nervo, México,1870-1919]

Bahía La Paz, México                                                                       Siembra  Rosas

 En   Paz

Muy cerca de mi ocaso yo te bendigo, vida  /       porque nunca me diste ni esperanza fallida               ni trabajo injusto,  ni pena inmerecida.  /   Porque veo al final de mi rudo camino                                 que fui yo el arquitecto de mi propio destino,                                                                                                            fue porque en ellas puse hiel, o mieles sabrosas.                                                                                                   Cuando planté rosales coseché siempre rosas. /   Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno,         Mas tú no me dijiste que Mayo fuese eterno.   /    Hallé sin duda largas las noches de mis penas,      mas tú no prometiste tan solo noches buenas. /   En cambio tuve algunas santamente serenas.      ¡Amé,  fui  amado !     /     ¡ El sol acarició  mi faz !  /   ¡ Vida, nada me debes !                                          ¡ Vida, nada  te debo !      /     Vida, estamos en Paz !

[ Entelequias.jtapia.com ] – [ panoramacultural.com.co ]                                                                                           [ CEC,  Centro de Estudios  Culturales ] – 2016