Poesía Siglo XX

Recordando la buena Poesía Latinoamericana

*ANABEL TORRES, 1948, colombiana, de “Casi poesía”

Fui uno con el viento esta tarde                                                                                                                                    pero el cuerpo junto a mí sólo sirvió para dañar mi placer.                                                                             Ahora, junto a la grieta en la pared,                                                                                                                         acostada bajo un crucifijo clavado por no sé que mano,                                                                                    y puertas que se abren y cierran,                                                                                                                               lo pienso dos veces   antes de sacarme lágrimas,                                                                                                  y luego me convenzo mas bien de tomar una siesta.                                                                                           No puedo permitirme lujos.                                                                                                                                         La nostalgia es para lo único que alcanzo,                                                                                                             y esto lo hago con desgano,                                                                                                                                           rencorosamente,                                                                                                                                                              como cuidaría a una esposa inválida que ya no amase.                                                                                      O como me dejaría cuidar.                                                                                                                                                                                        * * *

JUAN L. ORTIZ , Argentina ( 1896 – 1978 )                                                                                     …Es cierto que en algunas gamas del “aquí”                                                                                                         la luz canta? Dímelo…                                                                                                                                                  … sí, canta … o deshace, más bien, la duración es una ruina de hebrillas…                                                 Canta, paradójicamente, así …                                                                                                                                  y canta, a la vez, desde unas cifras de debajo las cifras                                                                                      o del mínimum  de unos élitros, por lo demás, en busca de lo ubicuo…                                                        pero sube y sube en ñandutíes                                                                                                                              que, se dijera, no concluye de reducir                                                                                                                        ni con las sílfides                                                                                                                                                              aunque algunas de éstas, en el vértigo, acaso,                                                                                                    lo abandonan por ahí  a la corriente del nadie                                                                                                      o para unos oídos de que, probablemente, no sabían …                                                                                      mientras que de la trama de ella con algo de brisa                                                                                              como en el vacío  resultaría …                                                                                                                                                                                    *    *     *

BLANCA   VARELA, Perú, 1926

Amo la costa, ese espejo muerto                                                                                                                                  en donde el aire gira como loco,                                                                                                                                  esa ola de fuego que arrasa corredores,                                                                                                                  círculo de sombra y cristales perfectos.

Asciendo y caigo al fondo de mi alma                                                                                                                       que reverdece, agónica de luz, imantada de luz.                                                                                                      En este ir y venir bate el tiempo las alas                                                                                                   detenido para siempre.  

Un río de colores entre sombras                                                                                                                   sombras que me deslumbran                                                                                                                         criaturas de me ciegan                                                                                                                                     criaturas del alma.                                                                                                                                                                                 ***

CÉSAR   VALLEJO, Perú, (1892 – 1938 )

En el momento en que el tenista lanza magistralmente                                                                                    su bala, le posee una inocencia totalmente animal;                                                                                            en el momento                                                                                                                                                                  en que el filósofo sorprende una nueva verdad,                                                                                                    es una bestia completa.

Vallejo dice hoy la Muerte está soldando cada                                                                                                    lindero a cada hebra de cabello perdido, desde                                                                                                    la cubeta de un frontal, donde hay algas,                                                                                                               toronjillas que cantan  divinos almácigos                                                                                                                en guardia , y versos antisépticos sin dueño.

Me moriré en París con aguacero,                                                                                                                             un día del cual tengo ya el recuerdo.                                                                                                                         Me moriré en París  -y no me corro-                                                                                                                        tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.                                                                                                                                   *    *    * 

JUAN  SÁNCHEZ  PELÁEZ, Venezuela, 1922

Luciente peso,  remoto y remotísimo                                                                                                                        de la ciudad que se llama  Quebec                                                                                                                              donde no he estado nunca                                                                                                                                           entonces escaleras arriba y abajo, me lleva                                                                                                             me lleva una lágrima                                                                                                                                                     entonces encuentro esta blanca ventana                                                                                                                 le pongo el índice                                                                                                                                                             y creo que es una dama de Quebec                                                                                                                             y vuelvo, por solitario, por mundano                                                                                                                        para crisparme o nó, y estoy, me veo                                                                                                                        con el as de oro dando tumbos                                                                                                                                    con los mismos  ojos en el universo grande y pequeño.                                                                                                                   *       *       *    

ELKIN  RESTREPO, Medellín, Colombia, 1942         

Como un enfermo lúcido, necesito no pensar, ensordecerme,                                                                          huir, huir.                                                                                                                                                                            Ah,  que días desdichados en que, como un bicho,                                                                                                reviento y me desintegro, y la noche no es cálida                                                                                                  como una bocanada de marihuana                                                                                                                           y tampoco trae descanso ni sueño.                                                                                                                            Aún siento, sobre mi alma, la luz de cien reflectores,                                                                                          el loco bullicio, mi voz arrinconada en la locura,                                                                                                 mis venas tensas como hilos de guitarra.                                                                                                                 No, no hay descanso;                                                                                                                                                       mi vestido tiene tantos brillos como la noche, mi pañuelo                                                                                anudado al cuello es del color de un pueblo polvoroso                                                                                       en la infancia, mi sonrisa ondea como una bandera izada                                                                               en otro mundo, mis cabellos caen, por un instante, en la muerte.


    *#Centro  de Estudios Culturales  –  jtt.stspiritu2@hotmail.es