La Poesía Exaltada: México

images
CARLOS RIVAS LARRAURI (1900-1944+)Poeta mexicano autor de “Del Arrabal”, de incondicional aceptación para quienes disfrutan y se identifican con el sentimiento de la poesía popular, con sus personajes de gran colorido y espontáneos.
“LOS MESMOS QUE UN DÍA ”
Esa fecha en jamás se mi olvida / la perdí ya dialtiro pa sempre; / y de todo el dulzor de sus besos, /
y di aquel devisar de sus ojos, / y di aquella calor de su cuerpo… /¡nomás mi han quedado / los puros ricuerdos…!
Pasaron los días; aluego los meses / y en tal vez
se pase muchísimo tiempo / y esa maldecida /
fecha ocho de enero, / no puede quitarse / de mi pensamiento …
La jallé’n la nochi / di aquel día negro,
llena de coraje / y muerta de celos / por no sé qué chismes / y no sé qué cuentos;/ la cosa es que l’endina me puso / como a un trapo viejo, / y me dijo… me dijo un ensulto / dialtiro tan feo, / que sintí qui al egual qui una lumbre / la sangre mi ardía todito el celebro…
Y ora sigue quemándome l’alma / el riscoldo di un triste ricuerdo; / y con todo y de qu’ella jue ansina…
¡yo la sigo queriendo y queriendo!
Por un lado el celebre me dice / que pa mi es más mejor qu’esté lejos / pero en cambio me dice esta cháchara
¡que no li haga yo aprecio al celebro./
Yo rincor no le tengo nenguno, / y la sigo como antes queriendo,/ pero no he di olvidar qu’esos labios
tan rojos y frescos, / que yo munchas veces
cubrí con mis besos, / son los mesmos…¡los mesmos qui un día / dijeron aquello.
¡Bon Sort!!

La Poesía Exaltada: Paul Verlaine

joven,dibujo_n
Paul Verlaine, Artois (1844-1896+); vemos alpoeta sentado en el antiguo café en el boulevard Saint Michel, con un pernod en la mano y perfilando su calva cabeza con la perspectiva de los Campos Elíseos,y a quien Rubén Darío representaba en España,conjugando su fama creciente con la vida miserable, mientras en su mano borroneaba un poema, como este que seleccionamos con el título de: “III”, de sus poemas póstumos :
Compañera sabrosa y buena, / a quien confié todo entero
el cuidado de mi persona, / mi único testigo, el postrero.
Cuando estos verso te escribía,/ que unos tontos espirituales / conceptuaron de perversos
o simplemente sensuales,
quiso meter en sus cabezas / este grito de amor sincero,
palabras graves les ponía / que así ocultaran el veneno.
Cierto que la sangre y la carne / fueron mis cómplices perversos / en la delicia jubilosa
de haber hallado mi maestro,
el bello guía de este mundo, / el buen consejo, el alma franca, / la compañía cariñosa / en la mujer que me faltaba.
Condúceme triunfalmente, / con apoyo de su brazo,
venciendo las dificultades / igual que a un niño o un anciano.
Y cuando, al fin, de ti me aparte
la tierra y tu presencia, ¡ay!
une tu rezo a la campana / que anuncia ya mi eternidad.

Poesía Siglo XX

Recordando la buena Poesía Latinoamericana

*ANABEL TORRES, 1948, colombiana, de “Casi poesía”

Fui uno con el viento esta tarde                                                                                                                                    pero el cuerpo junto a mí sólo sirvió para dañar mi placer.                                                                             Ahora, junto a la grieta en la pared,                                                                                                                         acostada bajo un crucifijo clavado por no sé que mano,                                                                                    y puertas que se abren y cierran,                                                                                                                               lo pienso dos veces   antes de sacarme lágrimas,                                                                                                  y luego me convenzo mas bien de tomar una siesta.                                                                                           No puedo permitirme lujos.                                                                                                                                         La nostalgia es para lo único que alcanzo,                                                                                                             y esto lo hago con desgano,                                                                                                                                           rencorosamente,                                                                                                                                                              como cuidaría a una esposa inválida que ya no amase.                                                                                      O como me dejaría cuidar.                                                                                                                                                                                        * * *

JUAN L. ORTIZ , Argentina ( 1896 – 1978 )                                                                                     …Es cierto que en algunas gamas del “aquí”                                                                                                         la luz canta? Dímelo…                                                                                                                                                  … sí, canta … o deshace, más bien, la duración es una ruina de hebrillas…                                                 Canta, paradójicamente, así …                                                                                                                                  y canta, a la vez, desde unas cifras de debajo las cifras                                                                                      o del mínimum  de unos élitros, por lo demás, en busca de lo ubicuo…                                                        pero sube y sube en ñandutíes                                                                                                                              que, se dijera, no concluye de reducir                                                                                                                        ni con las sílfides                                                                                                                                                              aunque algunas de éstas, en el vértigo, acaso,                                                                                                    lo abandonan por ahí  a la corriente del nadie                                                                                                      o para unos oídos de que, probablemente, no sabían …                                                                                      mientras que de la trama de ella con algo de brisa                                                                                              como en el vacío  resultaría …                                                                                                                                                                                    *    *     *

BLANCA   VARELA, Perú, 1926

Amo la costa, ese espejo muerto                                                                                                                                  en donde el aire gira como loco,                                                                                                                                  esa ola de fuego que arrasa corredores,                                                                                                                  círculo de sombra y cristales perfectos.

Asciendo y caigo al fondo de mi alma                                                                                                                       que reverdece, agónica de luz, imantada de luz.                                                                                                      En este ir y venir bate el tiempo las alas                                                                                                   detenido para siempre.  

Un río de colores entre sombras                                                                                                                   sombras que me deslumbran                                                                                                                         criaturas de me ciegan                                                                                                                                     criaturas del alma.                                                                                                                                                                                 ***

CÉSAR   VALLEJO, Perú, (1892 – 1938 )

En el momento en que el tenista lanza magistralmente                                                                                    su bala, le posee una inocencia totalmente animal;                                                                                            en el momento                                                                                                                                                                  en que el filósofo sorprende una nueva verdad,                                                                                                    es una bestia completa.

Vallejo dice hoy la Muerte está soldando cada                                                                                                    lindero a cada hebra de cabello perdido, desde                                                                                                    la cubeta de un frontal, donde hay algas,                                                                                                               toronjillas que cantan  divinos almácigos                                                                                                                en guardia , y versos antisépticos sin dueño.

Me moriré en París con aguacero,                                                                                                                             un día del cual tengo ya el recuerdo.                                                                                                                         Me moriré en París  -y no me corro-                                                                                                                        tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.                                                                                                                                   *    *    * 

JUAN  SÁNCHEZ  PELÁEZ, Venezuela, 1922

Luciente peso,  remoto y remotísimo                                                                                                                        de la ciudad que se llama  Quebec                                                                                                                              donde no he estado nunca                                                                                                                                           entonces escaleras arriba y abajo, me lleva                                                                                                             me lleva una lágrima                                                                                                                                                     entonces encuentro esta blanca ventana                                                                                                                 le pongo el índice                                                                                                                                                             y creo que es una dama de Quebec                                                                                                                             y vuelvo, por solitario, por mundano                                                                                                                        para crisparme o nó, y estoy, me veo                                                                                                                        con el as de oro dando tumbos                                                                                                                                    con los mismos  ojos en el universo grande y pequeño.                                                                                                                   *       *       *    

ELKIN  RESTREPO, Medellín, Colombia, 1942         

Como un enfermo lúcido, necesito no pensar, ensordecerme,                                                                          huir, huir.                                                                                                                                                                            Ah,  que días desdichados en que, como un bicho,                                                                                                reviento y me desintegro, y la noche no es cálida                                                                                                  como una bocanada de marihuana                                                                                                                           y tampoco trae descanso ni sueño.                                                                                                                            Aún siento, sobre mi alma, la luz de cien reflectores,                                                                                          el loco bullicio, mi voz arrinconada en la locura,                                                                                                 mis venas tensas como hilos de guitarra.                                                                                                                 No, no hay descanso;                                                                                                                                                       mi vestido tiene tantos brillos como la noche, mi pañuelo                                                                                anudado al cuello es del color de un pueblo polvoroso                                                                                       en la infancia, mi sonrisa ondea como una bandera izada                                                                               en otro mundo, mis cabellos caen, por un instante, en la muerte.


    *#Centro  de Estudios Culturales  –  jtt.stspiritu2@hotmail.es                                                                                                               

 

 

 

 

 

 

 

 

 

                                                                               

 

 

 

Cinco Poetas Colombianos

POESÏA COLOMBIANA

Vivir bien,JTTjpg

Conjurando estos tiempos de orillas violentas, apelamos a esta muestra de poetas colombianos más expeditos en esta reseña que resuena nostálgica y retadora y sin permiso en convocatoria ceremonial para estos aciagos convites de voluntades y deseos.

La realidad y el deseo                                                                                                                                                          RAÚL HENAO (1944 )

La tarde arrastra una banda de música                                                                                                        Tras los faldones del viento.                                                                                                           Súbitamente delante de mi vista                                                                                                              Una alada pareja de baile                                                                                                                         Persigue las notas otoñales                                                                                                                           Del acordeonista solitario                                                                                                                              Al fondo de la alameda                                                                                                                                         Un ciego trastabillante                                                                                                                                      Bajo la lluvia                                                                                                                                                    Aparece en el parque dominical                                                                                                                   Al paso que la estatua                                                                                                                                     De mármol de mi pensamiento                                                                                                                      Pierde su última hoja de parra                                                                                                                      Al avecinarse el anochecer.

 

El Homenajeado                                                                                                                           FERNANDO  RENDÓN ( 1951 )                                                                                                                    El homenajeado lleva bufanda                                                                                                                                    y tose preocupado                                                                                                                                              por tantas preguntas incoherentes                                                                                                    Todos lo felicitan                                                                                                                              mientras agoniza en público.                                                                                                                      Se le va la voz de tanto dar las gracias                                                                                                           Y aunque su rostro pálido                                                                                                                                 es el de la muerte                                                                                                                                          todos lo abrazan y rodean                                                                                                                             Y nadie quiere quedar                                                                                                                                      por fuera de la foto.

Fantasma                                                                                                                                                        ALBERTO VERÓN ( 1965 )

Habremos de encontrar un lugar al amparo del olvido                                                                    Habremos de elevar nuestra presencia                                                                                                   por encima de la misma piel                                                                                                            Habremos de digerir la alegría                                                                                                                      que alimenta el cosmos de cosmos                                                                                                     Habremos de elaborar una invitación colectiva                                                                                       la risa y la esperanza                                                                                                                                         pues lo que no se pierde en la batalla,                                                                                                      es nuestra presencia en la memoria de los otros.

La herida                                                                                                                                                       OMAR CASTILLO ( 1958 )

Dislocado                                                                                                                                                    atrapada mi cabeza por redes de vientos                                                                                               soy orfebre del vacío                                                                                                                                     tallador de piedras aéreas incandescentes                                                                                               es en las cuencas de lo fugaz donde ejecuto mis                                                                                vaciados                                                                                                                                                                ruinosas columnas pequeños santuarios                                                                                       vértebras esparcidas en el tiempo                                                                                                          han ido guardando polvo alrededor de las huellas                                                                           dejadas por mis ligeros pasos                                                                                                                  soy incansable en mi abismo.

Nocturno                                                                                                                                         ORLANDO GALLO (1959 )

Por sobre el estruendoso aroma del jazmín                                                                                       riñendo con los grillos                                                                                                                                   por el dominio de la noche,                                                                                                                              las agrias disputas de los amantes.

jtt.stspiritu2@hotmail.es – [ panoramacultural.com.co  – WikiLetras ]

 

 

¡*Cantaletas Aforísticas !!*

*Nos acecha nueva y santa Inquisición con vasto índice de acciones prohibidas para desarrollar una Paz con Justicia Social.

**Someter a la memoria histórica es el único elixir de la verdad capaz de frenar las voces agoreras contra la Paz.

***La Paz llegará si al final nos queda luz en los ojos para la esperanza;  azul en el cielo para la Justicia Social, y  el verde de la tierra para despertar la Verdad.

*¡BON   SORT !!**

 

**En Paz* [ Amado Nervo, México,1870-1919]

Bahía La Paz, México                                                                       Siembra  Rosas

 En   Paz

Muy cerca de mi ocaso yo te bendigo, vida  /       porque nunca me diste ni esperanza fallida               ni trabajo injusto,  ni pena inmerecida.  /   Porque veo al final de mi rudo camino                                 que fui yo el arquitecto de mi propio destino,                                                                                                            fue porque en ellas puse hiel, o mieles sabrosas.                                                                                                   Cuando planté rosales coseché siempre rosas. /   Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno,         Mas tú no me dijiste que Mayo fuese eterno.   /    Hallé sin duda largas las noches de mis penas,      mas tú no prometiste tan solo noches buenas. /   En cambio tuve algunas santamente serenas.      ¡Amé,  fui  amado !     /     ¡ El sol acarició  mi faz !  /   ¡ Vida, nada me debes !                                          ¡ Vida, nada  te debo !      /     Vida, estamos en Paz !

[ Entelequias.jtapia.com ] – [ panoramacultural.com.co ]                                                                                           [ CEC,  Centro de Estudios  Culturales ] – 2016